Federíco García Lorca, aniversario.

TABERNA ANDALUZA


El 5 de junio de 1898. Nace el poeta español más leído de todos los tiempos. Alguien que convive con nosotros hasta la obsesión, pocos han sido capaces de de transmitir el sentimiento y la fuerza como él. Hombre de arte y de sensibilidad extrema, capaz de incumbirse en los entramados más sutiles, inexplicables para el tiempo que le tocó vivir. Referencia Andaluza, reseña universal; pocos han elevado el vuelo a tanta altura para luego ser abatido de manera tan cruel e injusta, como ave migratoria que busca reposo ante un largo viaje.
Descansa en paz hermoso ángel y déjanos celebrar el tenerte y haberte saboreado y conocido.



Soneto de la dulce queja






Tengo miedo a perder la maravilla

de tus ojos de estatua, y el acento

que de noche me pone en la mejilla

la solitaria rosa de tu aliento.




Tengo pena de ser en esta orilla

tronco sin ramas; y lo que más siento

es no tener la flor, pulpa o arcilla,

para el gusano de mi sufrimiento.




Si tú eres el tesoro oculto mío,

si eres mi cruz y mi dolor mojado,

si soy el perro de tu señorío,




no me dejes perder lo que he ganado

y decora las aguas de tu río

con hojas de mi otoño enajenado.






Noche del amor insomne




Noche arriba los dos con luna llena,

yo me puse a llorar y tú reías.

Tu desdén era un dios, las quejas mías

momentos y palomas en cadena.




Noche abajo los dos. Cristal de pena,

llorabas tú por hondas lejanías.

Mi dolor era un grupo de agonías

sobre tu débil corazón de arena.




La aurora nos unió sobre la cama,

las bocas puestas sobre el chorro helado

de una sangre sin fin que se derrama.




Y el sol entró por el balcón cerrado

y el coral de la vida abrió su rama

sobre mi corazón amortajado.






Las seis cuerdas




La guitarra

hace llorar a los sueños.




El sollozo de las almas

perdidas

se escapa por su boca

redonda.




Y como la tarántula,

teje una gran estrella

para cazar suspiros,

que flotan en su negro

aljibe de madera.



Es Verdad

¡Ay qué trabajo me cuesta

quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,

el corazón

y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí

este cintillo que tengo

y esta tristeza de hilo

blanco, para hacer pañuelos?




¡Ay qué trabajo me cuesta

quererte como te quiero!






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